catástrofe, seria um terramoto: energia insubmissa, estremecendo em uníssono as profundas
fundações do mundo. Se fosse uma mulher, seria uma meretriz mulata, de coxas exuberantes, peito
farto, já um pouco cansada, dançando nua em pleno Carnaval.
Se fosse uma doença, um aneurisma.
O ruído sufoca a cidade como um cobertor de arame farpado. Ao meio-dia o ar rarefeito reverbera.
Motores, milhares de motores de carros, geradores, máquinas convulsas em movimento. Gruas
erguendo prédios. Carpideiras carpindo um morto, em longos, lúgubres uivos, num apartamento
qualquer de um prédio de luxo. E pancadas, gente que se insulta aos gritos, clamores, latidos,
gargalhadas, gemidos, rappers berrando a sua indignação sobre o vasto clamor do caos em
chamas.»
As Mulheres do Meu Pai, José Eduardo Agualusa
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