Vent

« Le vent traînait des pailles sur le chemin, pailles arrachées
aux litières par les minces brèches des portes, pailles volantes
des abords de grange, pailles anciennes des meules oubliées
au soleil. Le vent s’était levé matin. Il avait raclé la surface de
la mer pour lui prendre le sucre blanc des embruns, il avait
grimpé la falaise, faisant sonnailler les bruyères stridentes, il
tournait autour de la maison, se taillant un sifflet du moindre
recoin, soulevant, çà et là, une tuile plus agile, roulant des
feuilles de l’automne passé, filigrane bruni ayant échappé à la
succion du compost, tirant des ornières une draperie de poudre
grise, écorchant de sa râpe la croûte sèche d’anciennes flaques.
Un tourbillon se formait à l’orée du village. »
L’Arrache-Cœur, Boris Vian